Hoy cumpli 31. Que es como el 13 de la mala suerte, pero al reves. Igual, dudo que el azar me acompañe durante los proximos 363 dias. Un poco por falta de creencia en la numerologia y otro tanto por experiencia propia. A la suerte le gusta bailar con otros tipos.
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Segun me enseño mi vieja desde chiquito, y mi DNI lo corrobora, yo naci un 8 de noviembre. Y puedo afirmar con absoluta certeza que las personas que me saludaron a mi, no felicitaron ni a Alain Delon ni a Hernan Caire, que tambien nacieron un 8 de noviembre. Para algunos soy mas importante que estas dos celebridades. No es poco.
Hubo muchisima gente que me saludo, incluso mucha mas de la que sospechaba, por lo corresponde una minuciosa estadistica al respecto (aunque sospecho que si no fuera minuciosa, seria cualquier cosa menos estadistica.)
2 personas me llamaron y no reconoci el numero, por lo que no las atendi. Cabe destacar que no atendi ningun llamado en el dia de hoy, ni siquiera a los que les reconoci el numero. Los que me conocen saben que pierdo el pelo, pero no las mañanas. Y tambien saben que los quiero, que son mis amigos, y que a mi no me querria nadie si no fuera por ustedes. Porque ustedes me sacan de mi burbuja (cuando me dejo sacar) y me hacen ser un tipo un tanto mas feliz.
11 personas me mandaron mensajes texto. En esos mensajes de texto, recibi desde "un cariño grande", deseos de"lo mejor del mundo", pasando por chistes faciles sobre el mal pasar del club de mis amores, besos a pedido, sospechas infundadas de que no atendia el telefono porque estaba pistoleando y hasta algunas fotos de señoritas desnudas. Que mas se puede pedir?
4 personas me enviaron mensajes privados en feisbuc. Todas las cinco, son personas que por algun u otro motivo, fueron, son o espero que sean especiales en mi vida. Lo que es seguro es que son todas buena gente. Para estos misteriosos de la vergüenza, mis agradecimientos sinceros por haber estado o estar. Cuentan conmigo siempre.
Sabran perdonarme los que me saludaron personalmente, no los enumere. Pero ustedes son mi hoy. Que, menos mal, es muy distinto (me animo a decir mejor) que mi ayer. Ustedes me estan conociendo y los estoy conociendo. A primera vista, esta bueno. Ya va a haber tiempo de agarrarnos (agarrarlos, quiero decir en realidad, a ustedes se les va a complicar) de los pelos. Asi que les estoy muy agradecido por dejarme compartir parte de sus dias, y a veces, de sus noches.
Y ahora, agarrate. 89 personas me dejaron salutaciones, insultos, y demas estimulaciones en recuerdo de mi natalicio en el muro de feisbuc. A ustedes les quiero decir, algo que probablemente no sepan. Y que hasta hoy yo tampoco sabia. A todos y cada uno de ustedes, yo los quiero mas de lo que ustdes me quieren a mi. Ni tenia conocimiento de que queria a tanta gente. Porque hay quente que no veo hace mas de 15 años, hay gente que vi una sola vez en mi vida y hay gente que veo todos los dias.Incluso hay gente que me saludo y ni siquiera conozco personalemente. A algunos los siento en el alma, y a otros me duele en el alma no tenerlos cerquita todo lo que quisiera.
Tuve la suerte de que no me saludara ningun brasilero. Esto es un dato clave, fundamental. Sin embargo me saludaron mis amistades uruguayas, chilenas, peruanas... A ellos, muchas gracias por acordarse.
Para ir cerrando, como seguramente esto lo relea dentro de un tiempo, no quiero olvidarme de que si me saludo tanta gente es porque sospechan de que no soy un mal tipo. Incluso algunos piensan que soy una buena persona. Y si ustedes que me saludaron piensan esto, tienen que saber que son parte de que yo sea como soy. Asi que a todos ustedes, a mi viejo que me sigue ayudando desde donde esta, a mi vieja, que me sigue enderezando aunque sea inderezable (?), al hijo unico de mi hermano que es el gil mas buen tipo que existe, a mi tia y a mi abuela porque me dan mas amor del que un ganso como yo es capaz de recibir, les quiero agradecer de verdad, de corazon, por dejarme ser o haber sido un pedacito de su historia.
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Asi que la mire y le guiñe un ojo. Se sonrojo un poco y con eso me dio el visto bueno. Me acerce despacio, con un poco de cagazo, y le dije: "Doña Suerte, no me concede esta pieza?". Para mi sorpresa accedio. Parece que al final la suerte baila, aunque sea un rato, con tipos como yo.
martes, 9 de noviembre de 2010
sábado, 7 de agosto de 2010
Ni arbol, ni hijo, ni libro. (Rumba, samba, mambo)
Dicen que no hay que morirse sin plantar un arbol, tener un hijo, y escribir un libro.
En primer lugar, yo no estoy seguro de nada. Y en segundo lugar, tampoco estoy seguro que ese sea el orden correcto de los factores del dicho (no alteran el producto, no jodan). Queda asi entonces. Arbol, hijo, libro. Vamos.
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No hace falta conocerme mucho ni ser muy perspicaz para darse cuenta que nunca plante un arbol ni podria haberlo hecho. Lo mas cercano, y claro que poco original, fue la doblemente maltrecha, y por ende putrefacta, germinacion del poroto en la primaria. Creo recordar que tanto en tercero como en quinto grado mi intencion de que salga algun tallo de los porotos ubicados entre el tarro de jelmans y el papel secante, quedo trunca (reconozco que mi intencion de que saliera bien no era muy grande que digamos). Lo unico que crecia ahi adentro no era mas (ni menos) que un nauseabundo aroma. Una baranda de esas jodidas, que te hacen cerrar la garganta y lagrimear un poco bastante. En fin, de algun modo termine la primaria sin que me germinara el poroto. Asi esta el sistema educativo argentino.
No creo que vaya a plantar un arbol en el futuro tampoco. Puede llegar a salir un alien vegetal y asesino.
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Lo mas cercano a tener un hijo, fue tener un susto. Uno de esos sustos donde el tiempo es eterno, la imaginacion infinita, y la memoria traicionera.
El tiempo es eterno porque los pises -del verbo "mear"- mas largos de la historia son los que se vierten en los tests de embarazo (en segundo lugar estan los de la borrachera de fernet, pero esa es otra historia). La demora de la dama desde que entra al baño hasta que sale con cara de poker, no es temporalmente cuantificable.
La imaginacion es infinita porque hasta que me confirmaron que era negativo, la cabeza de arriba volaba (y simultaneamente queria volarme la cabeza de abajo). Sacaba cuentas y hacia numeros que claro, no cerraban. Me veia cambiando pañales entrañablemente sucios. Diciendo "noni noni noni" al pretender que alguien se durmiera. Escuchando primeras palabras y asisitiendo a primeros dias de colegio que no eran mios, eran de mi descendencia no concebida. Demasiados pensamientos tan futuros como improbables, habitando solo en mi imaginacion vertiginosa.
Y la memoria es traicionera porque no tenia recuerdo alguno de si la cajita de condones (sic) decia que eran 100% confiables, o 99% (y ese 1% podria ser el unico y gran culpable!). Buscaba mental e inutilmente en el trimestre anterior alguna metida de pata (reemplace el lector de acuerdo a su criterio, la palabra "pata" por alguna parte de la anatomia masculina que tambien empiece con "P" y que de igual modo, sea plausible de ser metida) sin proteccion. Incluso la memoria era tan traicionera que, por esos momentos, hasta dudaba de si ya habia perdido la virginidad o no. Cabe destacar, que tambien en estas circunstancias, tenia la garganta cerrada y lagrimee un poco bastante.
Años pasaron de aquel susto. Ya soy un joven adulto (o un adulto joven, como prefieran), y no tuve ningun hijo (o al menos no estoy debidamente notificado).
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A mi entender, para escribir un libro hay que tener talento, hay que saber contar una historia. Y asi como lo saben ustedes lo se yo, carezco de ambos atributos. Asi que de vez en cuando, escribo algunas pavadas como estas. Por suerte no se publican en libros, sino aca donde lo estan leyendo, que es bastante gratis (la banda ancha la pagan igual, hayan leido esto o no). Pero hay gente (poca y sin juicio), a la que no voy mencionar por su propia seguridad fisica, que me pide/sugiere que escriba. Para ellos, y para ustedes (que a esta altura tienen la garaganta cerrada por el aburrimiento y debieran estar lagrimeando un poco bastante lamentando el tiempo perdido) van dedicadas estas palabras.
El libro (o mas cronologicamente adecuado, ebook) se los seguire debiendo hasta alguna oportuna y talentosa reencarnacion.
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Albergo una muy cierta probabilidad de morirme sin arbol, ni hijo, ni libro. Es lo que hay.
En primer lugar, yo no estoy seguro de nada. Y en segundo lugar, tampoco estoy seguro que ese sea el orden correcto de los factores del dicho (no alteran el producto, no jodan). Queda asi entonces. Arbol, hijo, libro. Vamos.
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No hace falta conocerme mucho ni ser muy perspicaz para darse cuenta que nunca plante un arbol ni podria haberlo hecho. Lo mas cercano, y claro que poco original, fue la doblemente maltrecha, y por ende putrefacta, germinacion del poroto en la primaria. Creo recordar que tanto en tercero como en quinto grado mi intencion de que salga algun tallo de los porotos ubicados entre el tarro de jelmans y el papel secante, quedo trunca (reconozco que mi intencion de que saliera bien no era muy grande que digamos). Lo unico que crecia ahi adentro no era mas (ni menos) que un nauseabundo aroma. Una baranda de esas jodidas, que te hacen cerrar la garganta y lagrimear un poco bastante. En fin, de algun modo termine la primaria sin que me germinara el poroto. Asi esta el sistema educativo argentino.
No creo que vaya a plantar un arbol en el futuro tampoco. Puede llegar a salir un alien vegetal y asesino.
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Lo mas cercano a tener un hijo, fue tener un susto. Uno de esos sustos donde el tiempo es eterno, la imaginacion infinita, y la memoria traicionera.
El tiempo es eterno porque los pises -del verbo "mear"- mas largos de la historia son los que se vierten en los tests de embarazo (en segundo lugar estan los de la borrachera de fernet, pero esa es otra historia). La demora de la dama desde que entra al baño hasta que sale con cara de poker, no es temporalmente cuantificable.
La imaginacion es infinita porque hasta que me confirmaron que era negativo, la cabeza de arriba volaba (y simultaneamente queria volarme la cabeza de abajo). Sacaba cuentas y hacia numeros que claro, no cerraban. Me veia cambiando pañales entrañablemente sucios. Diciendo "noni noni noni" al pretender que alguien se durmiera. Escuchando primeras palabras y asisitiendo a primeros dias de colegio que no eran mios, eran de mi descendencia no concebida. Demasiados pensamientos tan futuros como improbables, habitando solo en mi imaginacion vertiginosa.
Y la memoria es traicionera porque no tenia recuerdo alguno de si la cajita de condones (sic) decia que eran 100% confiables, o 99% (y ese 1% podria ser el unico y gran culpable!). Buscaba mental e inutilmente en el trimestre anterior alguna metida de pata (reemplace el lector de acuerdo a su criterio, la palabra "pata" por alguna parte de la anatomia masculina que tambien empiece con "P" y que de igual modo, sea plausible de ser metida) sin proteccion. Incluso la memoria era tan traicionera que, por esos momentos, hasta dudaba de si ya habia perdido la virginidad o no. Cabe destacar, que tambien en estas circunstancias, tenia la garganta cerrada y lagrimee un poco bastante.
Años pasaron de aquel susto. Ya soy un joven adulto (o un adulto joven, como prefieran), y no tuve ningun hijo (o al menos no estoy debidamente notificado).
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A mi entender, para escribir un libro hay que tener talento, hay que saber contar una historia. Y asi como lo saben ustedes lo se yo, carezco de ambos atributos. Asi que de vez en cuando, escribo algunas pavadas como estas. Por suerte no se publican en libros, sino aca donde lo estan leyendo, que es bastante gratis (la banda ancha la pagan igual, hayan leido esto o no). Pero hay gente (poca y sin juicio), a la que no voy mencionar por su propia seguridad fisica, que me pide/sugiere que escriba. Para ellos, y para ustedes (que a esta altura tienen la garaganta cerrada por el aburrimiento y debieran estar lagrimeando un poco bastante lamentando el tiempo perdido) van dedicadas estas palabras.
El libro (o mas cronologicamente adecuado, ebook) se los seguire debiendo hasta alguna oportuna y talentosa reencarnacion.
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Albergo una muy cierta probabilidad de morirme sin arbol, ni hijo, ni libro. Es lo que hay.
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